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第13部分（第2页）

海子有句诗，深得我心：“天空一无所有，为何给我安慰。”

我出生在一九七六年的山西。

小孩儿上学，最怕迟到，窗纸稍有点青，就哭着起了床。

奶奶拉着手把我送一程，穿过枣树、石榴和大槐树，绕过大狗，我穿着奶黄色棉猴，像胖胖一粒花生米，站在乌黑的门洞里，等学校开门。

怕黑，死盯着一天碎星星，一直到瓷青的天里透着淡粉，大家才来。

我打开书，念“神——笔——马——良”

，一头栽在课桌上睡着，日日如此。

山西姑娘没见过小溪青山之类，基本上处处灰头土脸，但凡有一点诗意，全从天上来。

中学时喜欢的男生路过我身边，下了自行车推着走，说几句话。

分别之后心里蓬勃得静不下来，要去操场上跑几圈，喘着气找个地儿坐下，天蓝得不知所终，头顶肥大松软的白云，过好久笨重地翻一个身。

苦闷时也只有盯着天看，晚霞奇诡变化，觉得未来有无限可能。

阵雨来得快，乌黑的云团滚动奔跑，剩了天边一粒金星没来得及遮，一小粒明光闪烁，突然一下就灭了。

折身跑时，雨在后边追，卷着痛痛快快的土腥气扑过来。

二〇〇六年我回山西采访，在孝义县城一下车就喉头一紧。

老郝说：“哎，像是小时候在教室里生煤炉子被呛的那一下。”

是，都是硫化氢。

天像个烧了很长时间的锅一样盖在城市上空。

一眼望去，不是灰，也不是黑，是焦黄色。

去了农村，村口一间小学，一群小孩子，正在剪小星星往窗户上贴。

有个圆脸大眼的小姑娘，不怕生人，搬个小板凳坐我对面，不说话先笑。

我问她：“你见过星星吗？”

她说：“没有。”

“见过白云吗？”

“没有。”

“蓝天呢？”

她想了好久，说：“见过一点点儿蓝的。”

“空气是什么味道？”

“臭的。”

她用手扇扇鼻子。

六岁的王惠琴闻到的是焦油的气味，不过更危险的是她闻不到的无味气体，那是一种叫苯并芘的强致癌物，超标九倍。

离她的教室五十米的山坡上，是一个年产六十万吨的焦化厂，对面一百米的地方是两个化工厂，她从教室走回家的路上还要经过一个洗煤厂。

不过，即使这么近，也看不清这些巨大的厂房，因为这里的能见度不到十米。

村里各条路上全是煤渣，路边庄稼地都被焦油染硬了，寸草不生。

在只有焦黑的世界上，她的红棉袄是唯一的亮色。

我们刚进市区，干部们就知道了。

看见我们咳嗽，略有尴尬，也咳了两声，说酒店里坐吧。