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11（第1页）

上坡上到半道的时候，我朝右看去，看见了他的一只脚。

她把光束打了过来。

于是我看到了他的全身。

我下坡的时候本该看到他的，但我那时正弓着腰，打着钢笔手电筒，盯着地面，努力凭借一块25美分硬币大小的光斑辨识胎痕。

“把手电筒给我。”

我说完便把手伸向身后。

她把电筒放进我手里，一言不发。

我单膝跪地。

地面又冷又湿，寒气渗透了布料。

他瘫倒在地，仰面朝天，靠在一丛灌木的脚下，那种好似一包衣服扔在地上的姿势永远意味着同样一件事情。

他的脸此刻是一张我这辈子从未见过的脸孔。

他的头发被血染成了深色，那三级漂亮的金色台阶缠成了乱糟糟的一团，上面沾着血水，还有黏糊糊的灰色黏液，像是远古的淤泥。

那姑娘在我身后发出沉重的呼吸声，但她没有说话。

我用电筒照着他的脸。

他已经被人打成了烂泥。

他的一只手以一种僵直的姿态伸在外面，五指蜷曲。

他的外套半边被他卷在身下，就好像他倒下的时候就地打了个滚。

他的两腿交叉。

他的嘴角有一道黑如污油的血迹。

“拿好电筒照着他，”

我边说便把电筒递还给她，“如果这不会让你感到恶心的话。”

她拿了电筒，一言不发地举着，手稳得像一个凶杀重案组的老手。

我重新掏出钢笔手电筒，开始翻他的口袋，同时尽量不去挪动他。

“你不该这么干的，”

她紧张地说，“在警察赶到前，你不该碰他。”

“没错，”

我说。

“然后，开巡逻车的小子们不能碰他，直到凶杀组的人赶到；而他们也不能碰他，直到验尸官看过他，摄影师拍过他，指纹师取过他的指纹以后。

你知道这些可能要花多久吗？几个小时。”

“好吧，”

她说，“我想你大概是永远正确的。

我猜你一定是那种人。

有人一定非常恨他，才会像这样砸烂他的脑袋。”

“我觉得这不是私人恩怨，”

我悻悻地咕哝道，“有人就是喜欢砸烂脑袋。”

“我不知道这一切都是因为什么，所以我无从猜测，”

她尖刻地说。

我翻遍了他的衣服。

他一只裤兜里有些硬币和纸钞，另一只裤兜里有一只手工压花的皮钥匙包，还有一把小刀。