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一个叫纳尔蒂的人接了这个案子，这个下巴精瘦、板着面孔的家伙在跟我说话的时候，大部分时间里都把那双蜡黄细长的手叠在膝盖骨上。

他是一名警督探员，隶属于七十七街分局；我们说话的这间屋子里光秃秃的，只有面对面的两面墙边上的两张小桌子，还有从两张桌子中间走过的空间——但一次只能容一人通过。

地板上铺着肮脏的灰油地毡，空气中弥漫着一股陈雪茄烟蒂的味道。

纳尔蒂的衬衫已经磨破，外套的袖子在袖口处打起了褶。

他看上去挺穷，应该还算正直，但他不像是个能对付驼鹿马洛伊的人。

他点上了半截雪茄，把火柴扔在了地板上，它的许多伙伴已经在那儿等着它了。

他用苦涩的声音说道：

“黑人。

又一起黑人谋杀案。

我在这个人的警局里干了十八年，结果就让我摊上这么个案子。

没法发照片，没法登文章，甚至都不能在报纸的分类广告栏里登上四行字。”

我一言不发。

他拿起我的名片又看了一遍，然后把它放下。

“菲利普·马洛，私人侦探。

你也是干这一行的，是吧？天啊，你看上去确实够结实的。

那段时间里你都在干吗？”

“哪段时间？”

“马洛伊在拧这个黑鬼脖子的时候。”

“哦，我在另一间房间里，”

我说，“马洛伊没有向我承诺过他会拧断哪个人的脖子。”

“你就逗我玩儿吧，”

纳尔蒂苦涩地说，“没问题，继续，接着逗我。

反正每个人都逗我玩儿。

再多一个又怎样？可怜的老纳尔蒂。

上帝啊，可劲儿地取笑他！

他可真好笑，这老纳尔蒂。”

“我没打算骗任何人，”

我说，“事情就是这样的——我在另一间房间里。”

“对，没错，”

纳尔蒂隔着一片难闻的雪茄烟雾对我说，“我也在场，我看到了，是吧？你没带枪吗？”

“接这种活儿的时候不带。”

“哪种活儿？”

“我在找一个从老婆身边出逃的理发师。

她觉得我们可以说服他回家。”

“你说的是个黑人？”

“不，一个希腊人。”

“好吧，”

纳尔蒂说着，往废纸篓里啐了一口。